Parce que chaque photo raconte une histoire, celle-ci raconte celle de Sandrine, qui, par le hasard de la vie, rencontre Audrey, photographe. Elle lui propose alors un moment de lâcher prise devant son objectif. Durant la séance, elles vont partager. Entre rire et émotion, Sandrine lui raconte SON HISTOIRE : la mammographie qui a changé le cours de sa vie. Et cette photo devint leur évidence : « Faites entrer la lumière et regardez le silence faire du bruit ». Pourquoi ce titre ? Parce que cette mammographie qu’elle tient en main c’est celle qui lui a sauvé la vie. Une grosseur à la palpation, un rendez-vous d’imagerie. Lorsque la lumière fut sur le cliché sombre, elle vit apparaître l’intérieur de son sein éclairé alors que le médecin, lui, vit le cancer qui s’y cachait. Elle entrait alors dans un parcours de soin vers l’inconnu. Parce qu’un cliché peut vous sauver la vie comme il a sauvé la sienne, n’attendez pas que le silence fasse du bruit, dépistez-vous : Sandrine c’est moi, c'est vous, c'est nous.

Audrey Rolando

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Ma série photo « Hikari no Kizu » (La lumière à travers les cicatrices), inspirée par l'art japonais du Kintsugi, célèbre la résilience des corps meurtris en réparant des morceaux cassés avec de l'or. Ce projet transforme les cicatrices en symboles lumineux de force et de beauté, offrant un chemin vers l'acceptation de soi. 
Ce portrait de Gersende, qui a choisi de ne pas reconstruire son sein après une mastectomie totale, illustre cette philosophie. Elle témoigne : « Cette expérience m'a changée sur le long terme. Je me suis découverte vraiment comme je suis, et non comme je me vois dans le regard des autres ou comme les autres me voient. Elle a aussi changé mon regard et mes rapports à mes trois filles, je suis plus protectrice et plus à l'écoute de leurs émotions. » 
Mes choix artistiques, comme la lumière enveloppante, visent à sublimer les cicatrices, les transformant en symboles de vécu et de force. « Hikari no Kizu » fait rayonner la lumière intérieure à travers ses cicatrices.

Nicolas Kalogeropoulos

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Cet autoportrait représente la lumière au bout du tunnel. Alors que j'étais au plus mal, en pleine période de chimiothérapie, allongée dans mon canapé, j'ai observé ma mère sortir des toilettes. La lumière tombant sur ses épaules, sa silhouette se découpant sur le fond rouge et blanc alors qu'elle entrait dans mon monde rempli de pénombre, m'ont inspiré cette photographie. 
Cette image illustre la fin des traitements lourds. Mes cheveux commençaient à repousser et j'ai trouvé judicieux d'utiliser ce contre-jour pour les mettre en exergue. 
Du moment de l'annonce de mon cancer jusqu'à ma rémission, je me suis prise en photo à chaque étape. Photographe de formation, c'était pour moi comme une évidence de témoigner à travers mes images.

Gaëlle Bergeon

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Dans la douce lueur matinale, une femme se tient face au miroir, baignée par la lumière dorée qui caresse sa peau. Ses doigts effleurent sa poitrine, explorant chaque courbe avec tendresse. Comme des rayons de soleil qui filtrent à travers les nuages, elle explore les contours de son sein, à la recherche de la moindre imperfection. 
L'autopalpation devient alors un rituel sacré, une danse intime. Chaque pression, chaque mouvement est empreint de douceur et de bienveillance. 
Dans ce ballet de sensations, elle découvre la force et la fragilité de sa féminité. Chaque palpation est un acte d'amour, une promesse de prendre soin de soi, de s'écouter, de se respecter. Car dans la lumière de la connaissance se trouve le pouvoir de la prévention, de la guérison, de la vie. Ainsi, dans la quiétude de ce moment suspendu, elle se connecte à sa propre lumière, à sa force et à sa beauté. Et dans ce geste simple et puissant, elle célèbre la vie, la santé et la magie de son être tout entier.

Blandine Vives

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Sandrine m’a appelée à l’annonce de son cancer. Elle souhaitait mettre en images ce dur combat contre la maladie. Sans savoir ce qui l’attendait vraiment. 
Son leitmotiv : aider d’autres femmes à aller de l’avant, ne pas cacher la maladie et s’aimer fort quoi qu’il arrive. Cette photo a été une évidence pour nous deux : la lumière sur Sandrine, sur sa cicatrice et sans ses cheveux. Les stigmates du cancer sont là mais Sandrine est plus belle que jamais. Elle est forte, sensuelle et si femme. Cette séance photo était rire, joie et bonne humeur pour casser le quotidien des traitements, de la fatigue et parfois du découragement. Son témoignage me fait encore pleurer. 
« L’annonce de mon cancer du sein a été terrible, la terre s'est écroulée sous mes pieds mais une évidence m'est apparue. Je devais en parler autour de moi et la seule personne qui pouvait m'aider, c'est Virginie. Merci d'avoir su mettre en avant ma féminité malgré mon corps meurtri par l'ablation de mon sein. »

Virginie Bontemps

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Le Kintsugi est une technique japonaise ancestrale, consistant à réparer une céramique cassée avec de la laque, et à souligner les cicatrices avec de la véritable poudre d’or. Soigné et honoré, l’objet cassé peut devenir plus résistant, plus précieux. Ce processus de réparation symbolique pense et panse les blessures. Artiste peintre laqueuse et photographe, je travaille sur la réparation. 
Quand j’ai rencontré Luna, si jeune et si forte, après un cancer du sein à seulement 26 ans, une double mastectomie et de multiples épreuves, j’ai vu qu'elle était un rôle modèle pour toutes les combattantes. Une alchimie s’est produite, comme lorsque la poudre d’or se dépose sur la laque. 
En captant son reflet dans mes tableaux laqués, je lui ai proposé un nouveau regard, à la frontière entre la peinture et la photographie. Puis j’ai imprimé son reflet sur papier japonais, j'ai déchiré et réparé à l'or 24 carats. En soulignant ses lignes de faille par le Kintsugi, je sublime ses lignes de force.

Laetitia Lesaffre

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La séance photo a été vécue par chacune d’elles comme un accouchement en douceur d’un cancer déclaré en 2019. J’ai vu arriver dans le studio mère et fille, habillées d’une force commune. 
Deux guerrières de sang et de cœur allant dans la même direction. Lors de la séance, elles ont toutes les deux expulsé ce crabe qui ne leur appartenait pas et qui était entré dans leur histoire alors qu’il n’était pas invité, comme le rappelle Astride. Avec humour, elles s’esclaffent « Libérées, délivrées…» 
Depuis l’annonce de la maladie, c’est la lumière du cœur qui a coachée la guérison de Maryvonne, « et cette flamme se nomme amour », me précise t’elle. Un amour de lumière, et une lumière d’amour ! 
Vivante et nourrie par la lumière des mots : « On est tous la lumière d’autrui, tu sais», me dit-elle simplement comme une évidence. « La vie est lumineuse quand on connaît son essentiel. » Le cancer est le déclencheur de cette photo et de cette lumière intérieure qui rayonne à l’extérieur. 
Mère et fille Ad vitam æternam

Jean-Luc Lefevre

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Chaque cicatrice raconte un récit de lutte et de persévérance face à l'adversité. Cet autoportrait est une déclaration de force et de vulnérabilité. Il capture un combat qui se joue non seulement dans les salles de traitement, mais aussi dans le silence de la chambre à coucher, où les douleurs physiques et émotionnelles se mêlent dans une danse incessante. 
Pendant trente-trois jours, j'ai affronté la radiothérapie. Chaque séance laissait une empreinte indélébile sur ma peau. Une brûlure rouge vif qui semblait consumer non seulement mon corps mais aussi une partie de mon être. La douleur était constante, un rappel brutal du combat en cours, mais elle était aussi le signe de la bataille que je menais avec une détermination sans faille. 
Chaque brûlure, chaque rougeur, est un témoignage de ma lutte acharnée et de ma capacité à surmonter l'adversité. C'est un rappel que, même dans les moments de désespoir, il existe une lumière prête à être découverte, une lumière qui brille de l’intérieur.

Anne Soullez

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Connaissez-vous la maladie de Cowden ou Syndrome des hamartomes multiples et disséminés ? 
Cette maladie est prédestinée à devoir anticiper les risques, du fait des très nombreux contrôles, afin d'éviter un cancer. Cette femme, ma femme, en a subi un bon nombre depuis maintenant vingt ans. Une lumière douce qui apporte un esprit calme et relaxé. Un sourire lumineux et sincère. Cette photo représente un regard vers un avenir plus serein.

Romain Chouhani

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Sur mes cahiers d’écolier 
Sur mon pupitre et les arbres 
Sur le sable, sur la neige 
J’écris ton nom 
 
Sur toutes les pages lues 
Sur toutes les pages blanches 
Pierre sang papier ou cendre 
J’écris ton nom 
 
Sur les images dorées 
Sur les armes des guerriers 
Sur la couronne des rois 
J’écris ton nom 
 
Sur les merveilles des nuits 
Sur le pain blanc des journées 
Sur les saisons fiancées 
J’écris ton nom 
 
Sur les champs de l’horizon 
Sur les ailes des oiseaux 
Et sur le moulin des ombres 
J’écris ton nom 
 
Sur la mousse des nuages 
Sur les sueurs de l’orage 
Sur la pluie épaisse et fade 
J’écris ton nom 
 
Extrait du poème « Liberté », de Paul Eluard

Laurent Boas

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Lumière(s). 
Tu la vois la peur, là ? La détresse, l’angoisse, le stress, les doutes, la boule au fond de la gorge qui veut hurler cette urgence de vivre. Pourtant toujours une bougie qui brille dans ce regard, ce cœur et ce corps. Nous vacillons entre l’ombre et la lumière quand à 24 ans le verdict tombe : le cancer du sein triple négatif. 
Colère, tristesse, souffrance puis révélation, renaissance et résilience. Il y a des jours obscurs mais aussi des jours radieux et l’après cancer n’est pas des plus « roses ». 
La lumière, elle, Marina, la photographe, elle la voit même dans les périodes où la flamme faiblit. 
Grâce à la maladie, l’étincelle qui se trouvait au fond de moi est venue s’enflammer et éblouir mon monde. Le chemin est long mais la lumière est au bout du tunnel ! 
I’M FINE ! 
 
M.B. (la modèle).

Marina Gandon

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Si effectivement la photographie signifie étymologiquement « l’art d’écrire avec la lumière », la lumière, elle issue du latin luminaria, signifie « astre, flambeau ». N’est-il pas plus symbolique qu’un flambeau pour justement honorer ces femmes courageuses, résilientes et marquées dans leur chair ? 
J’ai rencontré Aurore il y a quatre ans, je l’ai aperçue, entourée d’autres femmes atteintes elles aussi d’un cancer, et ce côté étincelant m’a directement troublé, par son énergie, sa résilience, et surtout sa détermination. 
Lors de notre rencontre, elle m’avait évoqué son désir profond mais contrarié d’avoir un enfant. Je l’ai retrouvée aujourd’hui, aussi déterminée, aussi lumineuse et enceinte ! 
Oui elle porte en elle ce courage, cette liberté, ce flambeau, et croyez-moi elle brille encore plus. 
Finalement, c’est tout cela à la fois, cette simple lueur d’espoir, cette lumière, cette aurore… Ce sont ces lumières que j’ai photographiées.

Julie Bretenet

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À 30 ans, on m'a diagnostiqué un cancer du sein et j'ai subi une mastectomie. 
Cet autoportrait a été pris moins de 2 ans après ma mastectomie. Une photo en gros plan de ma cicatrice dans la lumière. J'ai travaillé comme mannequin pendant plus de la moitié de ma vie et je fais de la photographie de nu, des autoportraits, depuis plus d'une décennie. 
Les seins sont une partie importante de toute femme, mais les miens font partie également de ma carrière professionnelle. Mon travail est exclusivement sur argentique et je ne retouche aucune de mes images. J'ai imprimé ce tirage à la main dans un laboratoire argentique. Depuis mon cancer, mon travail se concentre sur la documentation de ma guérison, ce qui m’a aidée à recadrer la façon dont je regarde mon corps. Je choisis de l’aimer tous les jours.

Kimbra Audrey Lo

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Toute de bougies composée, la lumière s'est emparée du sujet. Dans une totale obscurité, visibles sous l'objectif, deux bougies blanches et hors champ, deux candélabres à trois branches posés de part et d'autre éclairent un corps étendu sur un drap noir. 
Rien de plus. 
Au départ, l'idée était de parler du deuil du sein. Les deux flammes représentent les deux mamelons, les deux seins perdus. Lumière sur ce qui n'est plus, lumière qui comble un vide et exprime la réconciliation avec un corps tronqué qui, avec le temps, redevient pour soi un corps entier. La lumière en a décidé autrement et nous invite avec sobriété à considérer l'intime sensualité qui rejaillit des mois, voire des années, après les temps de chirurgie, de traitements et de convalescence. À l'ombre du feu se dessinent les contours d'un visage empli de béatitude et d'un corps sensible qui se sent à nouveau désirable, tel qu'il est.

Patrick Varlez

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« Je vais bien, j'ai le moral et ça se soigne bien de nos jours ! No soucy, j’ai un cancer du sein. 
Restez vous-même malgré cette annonce. Ne changez pas de comportement à mon égard, je suis toujours la même et surtout pas de pitié. C'est la vie et elle est belle quand même ! » 
29 décembre 2022. Mon amie Eva poste ce message sur un groupe WhatsApp. Je m'effondre à la lecture des ses mots... Que puis-je faire pour être à ses côtés dans ce combat... qui attaque sa santé et sa féminité. Une évidence : des photos ! Aujourd’hui, des jolies petites boucles refleurissent sur ta tête et nous allons réaliser notre cinquième séance. Je te vois belle et que tu te voies aussi à chaque étape est ma plus grande joie !

Angélique Bertrand

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Rencontre solaire avec Christelle et son secret : un sourire qui illumine son visage et fait briller ses yeux. En 2018, une boule dans le sein droit, cancer triple négatif. Opération, chimiothérapie, radiothérapie… Rémission ! En 2020, nouvelle palpation, nouveau cancer, cette fois-ci du sein gauche, hormonodépendant. Christelle ne s'effondre pas, revêt son armure de guerrière prête à affronter une double mastectomie. 
 
Alors, quel est donc le secret de son sourire ? La reconstruction immédiate après mastectomie ? Des tatouages de mamelons ? Des tatouages qui dissimulent les cicatrices et racontent son histoire ? Une nouvelle rémission ? 
 
Je voulais faire son portrait, le portrait de ce sourire, avec juste les bras de ses filles qui l'enlacent, l'entourent et la portent. Ses filles que Christelle veut de toutes ses forces voir grandir et accompagner dans leur vie de femme. Puis ont surgi deux frimousses et j'ai compris : ses filles illuminent l'image, ce sont elles, la lumière de Christelle !

Franck Horand

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La lumière au bout du tunnel. Carole ne pleure pas sur son sort, même pas en pensée... Elle découvre une autre façon de se voir, de se ressentir. Dire aux autres : « Ne perdez ni votre temps, ni votre énergie à avoir peur, cela change le regard sur soi, sur les autres, la richesse de la vie et des épreuves, le rapport à son corps, à son esprit, à sa place dans l’univers… »

Philippe Pottiez

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Florence et ses parents ont été touchés 7 fois à eux trois par le cancer du sein. 
7 cancers différents pour cette famille et aucun d’eux ne porte pourtant les gènes connus.
 
C'est grâce aux suivis mammographiques réguliers et à la vigilance au corps de l’autre qu'ils sont toujours réunis. Claudie a en effet détecté la tumeur de son mari avant le médecin généraliste. Chacun de leur corps porte des stigmates différents, plus ou moins visibles, avec ou sans reconstruction, avec ou sans aréole. Même combat, mais ils ont fait leur propre choix pour ce corps qui leur appartient. Aujourd’hui, ils remercient les sœurs de ces parents, qui se sont éteintes de ce fléau, mais qui les ont sauvés par la prise de conscience de l’importance de la prévention régulière. Le soutien apporté les uns pour les autres les ont porté vers la rémission. Soudés dans le combat, ils lèvent désormais la tête vers la Lumière, l'avenir, affichant ces corps marqués, mais fiers d’être là, vivants, ensemble, heureux.

Gaëlle Caré

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Je ne suis pas très grande mais je suis la première. Je ne suis pas la principale mais je suis importante car c'est par moi que tu as pu être sauvée. Je suis donc toute aussi importante que la deuxième cicatrice mais moins voyante et moins violente pour toi. Je ne fais que quelques centimètres de diamètre et je suis de forme circulaire. 
On s’imagine souvent que cela n’arrive qu’aux autres. Elle t’a prise insidieuse, maligne, par surprise. Elle est entrée dans ta vie violemment et sans douleur à la fois. Tu ne t’es pas effondrée, au contraire, tu as pris ton cancer à bras le corps et tu es montée au front. C’est donc par moi que ce liquide envahissait ton corps pour te sauver et détruire ce crabe impétueux, amputateur et mortel. 
Aujourd’hui, Nous sommes bien présentes dans ta vie. Ton corps a changé mais as-tu vraiment changé ? Tu nous vois tous les jours mais tu gères. Tu nous as acceptées. Tu es toujours aussi féminine, malgré nous.

Céline Colin

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Ce portrait est une évidence. Marie se tient devant l'objectif avec, contre son cœur, contre son sein sacrifié au nom de la survie, une photo d’elle et de Lyah prise avant que la maladie ne soit visible. Un mois plus tard, comme une double peine, Lyah s’envolait soudainement jusqu’aux étoiles et brille désormais dans le ciel. Dès lors, cette lumière est devenu un phare, un faisceau dans la nuit, qui la guide, lui permettant d’éviter les écueils et l’aidant à surmonter l’obscurité si souvent ressentie… Ce combat contre la maladie, Marie le gagnera, elle lui a promis ! 
Cette photo entre ombre et lumière, nous l’avons voulue comme une ode à la vie, comme un espoir. « Aujourd’hui, je regarde les photos sans toi, mais tu es là, toujours… Je présente ce portrait avec fierté, cette ode à l’amour, à la vie. Ma fille m’a magnifiée et sublimée, pour être plus forte que la maladie. L’amour, c’est toutes les lumières du monde qui brillent dans un cœur qui se reconstruit, c’est toi, Lyah. »

Jérôme Blanchard

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Je suis née un jour d’hiver 1976. Je suis née un jour d’hiver 2022. Tout a basculé un jour d’automne 2021. Mammographie de contrôle, les microcalcifications sont revenues. Biopsie… Encore, 4 ans après… C'est le chaos, je sais déjà le résultat. L’annonce sans tact : « Il faut enlever le sein. Vous n’aviez pas compris ? Seule solution. » Non, je n’avais pas compris… Non, je ne veux pas qu’on ampute ma maternité, ma féminité. Deuxième rendez-vous, à l’Oncopole de Toulouse. Il a les yeux bleus, je le sais parce que, lui me regarde quand il me propose une autre technique de reconstruction. 
Je choisis de dire oui, de me battre : pour mes fils, ma mère, ma sœur, mon père à qui j’ai tenu la main deux mois avant, quand il rendait son dernier souffle, pour moi. Je veux vivre, rire, jouir de chaque instant. Mon bas ventre devient mon sein. J’accouche de mon sein. Je « me » reconstruis. Nouveau nombril, énorme cicatrice, sein balafré, kilos en trop avec l'hormonothérapie. Mais je suis belle et rien ne sera plus pareil.

Patrick Pavan

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Mon truc en plus… Un sein en moins. C’est en traversant la pénombre que j’ai rencontré la lumière.
 
Voici le message de Sandrine, rencontrée pour porter un des projets de son association L’amie Zone en amazone.
 
Mettre en lumière les cicatrices, c’est aussi célébrer la femme dans toute sa singularité et vérité. Sandrine est cette femme puissante, rayonnante, avec des cicatrices visibles et d’autres invisibles, qui fait le choix de ne pas se cacher. Son sourire, accroché aux lèvres, témoigne de sa force et de sa résilience. Son corps est différent, unique et elle accompagne les femmes à se sentir belle dans cet après. Car devenir une amazone peut parfois être compliqué pour la femme elle-même, sous la pression sociale, sociétale, et l’imaginaire personnel ou collectif. 
La lumière de cette photo révèle bien plus que des cicatrices ; elle éclaire une femme dans toute sa splendeur, prouvant que la beauté ne réside pas dans la perfection et bien dans l’authenticité, la force intérieure et la singularité ! Sa devise « Unique est tellement mieux que parfaite » Alors mettons en lumière ces femmes uniques et non parfaites, belles, puissantes et si rayonnantes !

Sophie Bourgeix

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Dans l’obscurité naît un corps. C’est un autoportrait. J’ai du mal à croire qu’il est le mien. Les souffrances physiques et psychiques m’ont plongée dans une dépression profonde. C’est dans cette cascade de noirceur de ma tête à mon corps, flammes à l’envers que je crois distinguer entre le balancement des mèches, ma vérité. Comme des flammes qui me consument, la dépression est signifiée par le clair-obscur. La beauté de mon corps je la réapprivoise, corps façonné par des mains expertes pendant que j’étais absente. La douceur de la lumière, la rondeur de la prothèse entourée par la courbe de mon bras peuvent aider d’autres femmes à retrouver leur paix intérieure. La beauté extérieure peut permettre de recouvrer une harmonie. 
Cette photo fait partie d’un projet d’art thérapie réalisé entièrement seule face à mes émotions. Il m’a permis de me soigner mentalement. J’encourage toutes les femmes à chérir à nouveau leur corps pour s’aimer à nouveau.

Sandra Guillen

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Quand Barbara — que j'avais opérée du sein il y a près de 10 ans — m’a sollicité pour participer à ce concours et pour illustrer d'une façon nouvelle cette complicité ancienne et ces liens qui se sont créés. J’ai tout de suite accepté. La lumière ne pouvait se concentrer que sur le visage de Barbara et Yannick me semblait être le pilier sans lequel cette histoire n'aurait pas eu le même sens.

François Grateau

Le Prix du Public Téva 2024 a été dévoilé pendant Paris Photo (du 7 au 10 novembre) au Grand Palais lors de la remise des Prix du Estée Lauder Companies Pink Ribbon Photo Award.

La remise du Prix du Public Téva 2024 aura lieu pendant Paris Photo (du 7 au 10 novembre) au Grand Palais lors de la remise des Prix du Estée Lauder Companies Pink Ribbon Photo Award.

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