Une récidive de cancer moins d’un an après l’opération qui aurait dû m’en libérer m’a contraint à subir une chimiothérapie. La pose d’une chambre implantable (PAC) directement raccordée au coeur a été nécessaire pour permettre l’administration du traitement. Ce « PAC » a une réalité bien visible, une petite bosse de vie dans la poitrine, située entre deux cicatrices et quelques effets secondaires dermatologiques. 
Cette photo, un autoportrait volontairement cru, radical, montre une réalité parfois négligée dans les récits de malade : une chimiothérapie implique une modification du corps aussi, comme, par exemple, cette chambre implantable, à quelques centimètres du coeur, y transportant les substances qui m’aideront à guérir. La main sur le coeur, une vanité au doigt me rappelant à chaque instant que tout au long de ce parcours de vie, la mort reste ce qu’on souhaite tous éviter. « Plus près du coeur » pour mieux guérir, et aimer ce corps qu’on nous modifie au long de ce traitement.

Alban GERNIGON

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Elle est arrivée en plein cœur de sa chimio. Crâne nu, corps fatigué, mais dans les yeux cette lumière. Une force douce, une joie mêlée à cette rage de vivre qu’on ne peut feindre. Dès les premiers échanges, quelque chose s’était reconnu entre nous et le jour du shooting, on a ri, beaucoup. On a fait des photos puissantes, vibrantes, pleines d’elle, pleines de vie.
 
Et puis il y a eu ce moment. 
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Elle a cessé de sourire, fermé les yeux et posé ses mains sur son cœur. Et une larme a glissé. 
 
Une larme vraie, tombée sans prévenir. Comme si tout ce qu’elle avait contenu jusque-là avait décidé, à ce moment précis, de se déposer. C'était un instant suspendu, hors du temps, où son corps a lâché, doucement, où sa mémoire, sa fatigue se sont invités sans bruit. 
 
Elle n’a rien dit, mais tout en elle parlait ; j’ai aussi le droit d’être fatiguée, d’avoir peur. 
 
Le droit de ne pas être forte tout le temps.
 
C’est devenu notre photo. 
 
Celle qu’on n’oubliera pas. 
 
La plus vraie. 
 
La plus près du cœur.

Aurélie GAROTTA

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Mon amoureux souhaite me présenter sa sœur, Élodie, de passage pour le week-end. Il m’a beaucoup parlé d’elle et de son combat contre la maladie. Il y a trois ans, les médecins lui ont découvert un cancer du sein. Après plusieurs opérations et complications, Élodie se prépare aujourd’hui à une nouvelle étape : l’ablation de son second sein, prévue pour la rentrée de septembre. Ce concours photo me revient alors en mémoire. 
« Et si j’osais lui demander de poser pour moi ? » Élodie accepte avec joie.
 
La photo se fait simplement. En observant son corps, je remarque que la maladie a touché son sein gauche… côté cœur. Elle s’installe sur le balcon, et pose naturellement sa main sur son cœur. J’aimerais qu’elle rie. 
Son frère lui crie : 
— « Elo, pense à la vie ! »
 
L’éclat de rire se déclenche, tout comme mon appareil, venant d’immortaliser l’instant. Celui d'une femme prête pour le combat avec la main au plus près de son cœur.

Franck LAGUILLIEZ

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« Mimésis » 
Du grec ancien, mimesis évoque « l’action de figurer, d’imaginer, de faire naître une présence ». Mon processus de création presque alchimique mêle gestes photographiques et hybridation. Un négatif argentique noir et blanc, volontairement altéré jusqu’à obtenir une matière cosmique, devient matière organique grâce à ses textures et ses accidents. Cette image devenue trace et lumière est projetée sur mon propre corps et mon visage révélant une dimension poétique : une lumière en forme de cœur.
 
Ce cœur est une présence symbolique et douce. Il incarne la lumière intérieure, celle qui persiste même dans l’épreuve, celle qui se transforme en force, en amour et en espoir face à la maladie. Ce cœur est le symbole de l’amour, de l’espoir, de la résilience. Il ne cache pas la cicatrice, mais l’enveloppe dans la lumière du projecteur.

Sandrine ELBERG

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À toi, Audrey… 
 
Sur ta peau, un trait. 
Une déchirure refermée sans bruit. 
Pas une blessure. Une empreinte. 
La tienne. 
 
La photo est dure, sans détour, 
comme la vie quand elle frappe. 
Mais dans le noir et blanc, 
c’est le cœur qui parle en contraste. 
 
Une ligne fine, 
brûlante de silence et de mémoire. 
 
Juste là, au-dessus du cœur, 
comme une signature. 
Elle ne raconte pas la fin d’une histoire, 
mais la force qu’il a fallu pour continuer à l’écrire. 
 
Féminine, 
dans chaque battement, 
dans chaque silence gardé, 
dans chaque éclat de rire volé à la peur. 
Ce n’est pas une cicatrice. 
 
C’est le lieu exact 
où tu t’es relevée. 
 
Plus près du cœur 
que les mots ne sauraient dire. 
Une empreinte douce, 
qui murmure l’essentiel.

Céline SIMONPAOLI

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« Mon cancer à moi a été invisible. Pas de chimio, pas de rayons. Un cancer plutôt rare, mais avec un bon pronostic, qui s’est soldé par une ablation du sein droit, avec reconstruction immédiate. Le choc a été violent mais rapide, l’impact psychologique bien plus dévastateur. Ces mains sont celles de mes filles et de leur père : pleines de vie, potelées, curieuses, créatives. Des mains qui dessinent, cuisinent, massent, caressent, tournent les pages des livres… Et qui, posées sur moi, apaisent. Ma famille ! Ensemble on a traversé « le cancer », à l’époque elles avaient 8 mois et 4 ans, et moi 37 ans. Cette photo, prise deux ans plus tard, me touche : j’y vois une femme sereine et victorieuse. C’est mon amie Sophie Chaulaic qui l’a prise. Son humour, sa joie et son affection sont essentiels à ma vie. Je lui suis reconnaissante d’avoir capturé cet instant. » Sophie Arutunian

Sophie CHAULAIC

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Karine se bat contre la maladie depuis 2015. Je l'ai photographiée, elle et d'autres femmes qui mènent le même combat, pour mettre en lumière leur courage et leur résilience. Ce sont des guerrières ordinaires et de leur pugnacité, elles peuvent être fières. 
 
J'avais tout juste 20 ans lorsque le cancer a emporté ma mère, la personne la plus précieuse de ma jeune existence. Et la photographie m'a sauvé la vie.

Thibault STIPAL

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Ce portrait saisit un instant suspendu, où l’amour et le soutien prennent toute leur force. 
Aurélie, touchée par un cancer du sein, incarne le courage au quotidien. À ses côtés, Jérôme, son compagnon, son pilier. Il est cette présence constante, discrète mais essentielle, qui soutient et accompagne sans relâche.
 
Cette image raconte leur histoire : une histoire d’amour, de lutte, de tendresse et d’espoir. 
Elle révèle ce lien profond que la maladie ne peut effacer, ces gestes silencieux, ces regards porteurs d’émotion, cette force invisible qui éclaire les jours sombres. Être « plus près du cœur », c’est reconnaître la dignité et la beauté de celles et ceux qui avancent ensemble, malgré l’épreuve.
 
Participer à ce prix me rappelle cela. Je m'efforce depuis à croire que dans chaque épreuve il y a un message dont il est bon de se nourrir et qu'il faut toujours se battre car le message se cache dans le combat.

Joséphine NEUVILLE

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« Ce nouveau corps est une rencontre avec moi-même, avec les autres femmes ; l’essence même de la femme et de sa force : la féminité. Bousculée à nouveau par la maladie, sans crier gare. Les doutes n’ont pas eu le temps de m’étouffer ; comment rester lumineuse, entière, fidèle à tout mon être ? La maladie ne m’aura pas ! Elle me révèlera comme une photo sortie de la chambre noire. La mise en lumière… Se mettre en lumière. 
Retrouver Guillaume Peyrat, avec qui j’avais déjà fixé d’importants chapitres de ma vie, fut évident. Il a su saisir la douleur sombre et ma soif d’avenir lumineux. Comment de l’ombre alors jetée rejoindre la clarté, la vie ? Sortir du clair-obscur et se montrer telle quelle, avec bienveillance. Prendre la mesure. Prendre l’espoir. 
Devenir amazone oui, mais non guerrière. Une femme fière et douce. Réconciliée. 
A vous toutes, ne doutez jamais de vos forces, vos ressources. 
Soignante de profession, le corps n’est pas grand-chose, l’esprit fort est capital. » — Marion

Guillaume PEYRAT

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Il progressait de jour dans la nuit 
Je t’ai trouvée ma dernière chance 
Un patch cousu sur le cœur 
Sur la peau greffée c’est la vie 
L’amour a vaincu, je t’aime 
Ma dernière chance mon bonheur 
Je danse! J’ondule, ode à la vie, ode à la mort, à l’amour. 
Un cœur sacré posé sur mon sein 
L’as-tu fait exprès chirurgien ? 
Amour de chair et de sang je t’ai aimé 
Me voici plus proche de toi encore 
Amour je t’ai retrouvé 
Toi qui fais danser les papillons et vibrer mon corps 
Je danse ! J’ondule, ode à la vie, ode à la mort, à l’amour. 
L’arc en ciel, j’ai levé les yeux et je l’ai aperçu 
Dans l’horreur je l’ai trouvé, dans la nuit, toi ma lumière, je t’ai vue 
Mon cœur en lambeaux tu m’as sauvée ! 
L’arcane n’a plus le choix, l’amour a sa raison : scalpé sur le cœur, l'amoureux ! 
Les cheveux en cendres, c'est le miraculé, la langue de feu 
Le cœur neuf flambant, un tatouage d’amour enflammé, merci la vie et je renais. 
Je danse ! J’ondule, ode à la vie, à la mort, à l’amour et l’amor.

Blandine VIVES

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C’est l’histoire d’un cancer et l’impact de celui-ci sur des choix de vie. C’est l’histoire d’Aurore, diagnostiquée d’un premier cancer en 2014. Les traitements abîment ses ovaires et la préservation des ovocytes n’étant pas encore possible à Dijon, elle ne peut pas tomber enceinte naturellement. En pleine PMA, un second cancer du sein conduit à une double mastectomie. Grâce à un don d’ovocytes, Aurore tombe enceinte en mars 2024 et donne naissance à Billie en novembre 2024 (la semaine de la remise des prix de l’édition 2024) ! Une ovariectomie est prévue pour prévenir de futurs cancers. La photo de Billie, main sur le cœur de sa maman mais aussi tout près des cicatrices donc des traces de cette bataille résume simplement un parcours de vie parmi tant d’autres et pour moi, fait parfaitement écho au thème « Plus près du cœur ».

Julie BRETENET

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Dans les années 1990, parler du cancer faisait peur. En 1994, ma grand-mère a cru un médecin qui lui avait dit que ce petit nodule au sein n’était rien. Mais après l’opération, elle a entendu, encore sous anesthésie, le mot « cancer » dans les couloirs. Elle a eu peur, mais elle s’est battue. Grâce à un autre médecin et à la radiothérapie, elle a vaincu la maladie. Huit ans de contrôles, et la vie a continué. Je suis née après, entourée de sa force et de son amour. Elle m’a appris à écouter mon corps, à cultiver la joie, et à aimer la vie. Dans cette salle de bain : trois générations, un amour immense. Et un tatouage pour se souvenir. Aujourd’hui la tumeur est revenue, mais elle, elle ne peut plus comprendre cette situation. Elle ne saura pas car elle est à présent atteinte de la maladie d’Alzheimer.

Chiara MOTTA

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« Mon épouse et moi étions les parents comblés d’Alice. Nous attendions avec joie l’arrivée de sa petite sœur, mais en janvier 2022, Louise naît prématurément. Un mois après sa naissance, le diagnostic tombe : Lucille est atteinte d’un cancer du sein stade 3 dont les symptômes étaient masqués par la grossesse. Totale perte de sens : comment à la fois donner la vie et penser à la mort ? Et pourtant, l’arrivée prématurée de Louise fut en réalité un cadeau du ciel : elle a permis de débuter le protocole plus tôt et finalement, de sauver la vie de mon épouse. La mémoire de ses combats dans la peau, Lucille entretient tous les jours ce lien particulier tissé avec ses filles qui lui ont donné le courage de vivre. Fragilité d’un moment qui ne peut être rejoué, cet instantané veut fixer la fugacité de l’existence et de l'amour qui unit les êtres. Nous fêtons aujourd’hui ses 2 ans de rémission. Engagée dans l’association Jeune et rose, elle aide désormais les femmes au parcours similaire. » — Florent

Priscilla BRIOIS

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Le rendez-vous était pris de longue date pour réaliser le portait de Chloé dans l’incertitude qu’il puisse se concrétiser, sa grossesse arrivant au terme. Elle apparut avec sa longue chevelure dorée, son teint clair, et « très enceinte », ne sachant si la séance aboutirait, la présence de Margaux se faisant sentir. En se dévoilant, elle raconte qu’à trois mois de grossesse le diagnostic de cancer du sein HER 2 triple positif tomba ; sans hésitation elle accepta mastectomie et reconstruction immédiate, la science lui autorisant l’allaitement au sein gauche au terme de sa grossesse ! 
Aussitôt le shooting terminé Chloé partait accoucher, rendez-vous pris pour un second portrait, celui-ci, Margaux contre son cœur réalisé à un mois. La vie de Chloé dérapait et Margaux la répara. L’émotion était présente, la beauté de ce qui s’offrait à l’objectif inspirait une peinture ; la photo m’apparut et la résilience auréola ce duo.

Jacques COHEN

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Un battement de cœurs qui réunit six femmes dans l’amitié, la lutte et l’amour. Christelle, Claudia et Jessica ont traversé l’épreuve du cancer du sein. Pour Christelle, au centre, deux fois. Elle rencontre l’association Visages de Femmes, qui met en lumière la beauté, la force et la diversité des femmes, touchées ou non par la maladie. Christelle fait aujourd’hui partie du bureau, découvrant des femmes magnifiques, lumineuses, une constellation de sœurs et de cœurs, unis par la tendresse, la confiance. Pas de studio, la lumière s'invite par la fenêtre, baigne l'appartement où va se tenir la réunion de l'association. Le noir et blanc révèle l’essentiel, sans artifice, hors du temps. Les corps s’enlacent, les yeux fermés ne laissent parler que le cœur. J’ai emprunté un moment de leur bienveillance partagée, de leur attention permanente au bien-être de chacune.  Les armes déposées laissent le cœur ouvert. Au-delà des pertes, de la douleur, naît un lien indéfectible : la sororité.

Franck HORAND

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Deux cancers, double ablation. Rechercher du sens dans cette tourmente, attraper au vol tout l’amour que l’on peut, des plus proches jusqu’aux moins proches. Des regards bienveillants, des sourires, des rires… Et quand la pente est remontée avec ardeur et bravoure, reconnaître la joie et la fierté de tous les acteurs de votre vie d’avant et de maintenant, qui, sans le savoir, ont permis cette ascension vers la victoire ? Se sentir héroïne. Se sentir plus près du cœur, plus près des cœurs, plus près de mon cœur. 
Je cherche toujours à photographier ce qui touche le cœur sans passer forcément par les mots. Le cœur sait avant nous. Les pivoines disposées en forme de cœur devant les cicatrices révèlent, elles, la force du cœur.

Isabelle SOURIMENT BAZIN

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En février 2024, à 45 ans, on me diagnostique un cancer du sein. Mon protocole de soins sera une mastectomie totale du sein droit et une hormonothérapie de 5 ans. Après l’intervention viennent les questionnements… Sur mon corps, la confiance que je lui porte, ma santé, ma féminité. Comme la plupart des femmes passées par là, on m’a proposé une reconstruction mammaire complètement prise en charge. Etonnement, seulement 30% des femmes choisissent de bénéficier de cette chirurgie reconstructrice. Je réalise cette photo alors que je n'ai encore rien décidé. Cette cicatrice ne me gêne pas, je la porte presque comme un étendard de ce à quoi j’ai survécu. C’est plus l’asymétrie qui me dérange. Je pose le buste nu avec un haut de maillot de bain dont j’ai ôté le côté inutile, laissant apparaitre ma cicatrice. Cela me fait penser à l’esthétique des statues type Venus de Milo barré par une sorte de bandeau de pirate. Cela met un peu d’humour et de dérision dans cette période de réflexion.

Valérie DUBOIS

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« Adieu poitrine. 
La main de mon petit garçon vient panser la douleur, effleurer ma première cicatrice. Un petit ange qui a mes boucles ; moi le crâne nu, comme un nouveau-né. Tout commence par une lignée maternelle touchée. Ma grand-mère, ma mère. Le souvenir à la fois flou et traumatique de la petite fille de 9 ans que j’étais qui a vu sa maman lutter. Depuis, une épée de Damoclès au-dessus de ma tête. Une peur bleue du monde médical. Mon tour désormais. Foutue mutation génétique. 
Dissociation. 
Terreur, incertitude, solitude. 
Espoir, soutien, amour. 
Confiance en ma capacité de guérison, de transformation, de renaissance. 
À l’aube de la double mastectomie, l’envie d’immortaliser ceux qui ont souvent été « trop petits », « trop ombiliqués pour allaiter »… Bientôt ils ne seront plus. Ce moment capturé en image pour mémoire. Cancer, tu auras eu temporairement mes cheveux, définitivement mes seins ; mais tu n’auras pas cet élan vital qui m’anime et me fait croire en ma bonne étoile. » — Lucie

Audrey GUILLOU

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La maladie n'aura pas volé à Fanny et ses trois enfants ce pétillement. Présents, discrets, ils la soutiennent, en second rôle de ce combat dont elle tient le premier. Ils sont là, juste derrière le rideau, aussi essentiels que les souffleurs le sont au théâtre. Ils sont là, au « Plus près du cœur », avec pudeur. Leurs mains entrelacées aux siennes, sur son cœur, cachent le sein malade mais toujours présent.  Leurs mains et leurs bras encadrent le sein qui sera bientôt reconstruit avec tendresse.

Alice OLLIVIER

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« Maman, tu me le diras si tu as un cancer ? » 
Jeanne, 11 ans, sait entendre mon cœur derrière mes silences.
 
Le 24 février 2025, une biopsie évoque la maladie de Paget, rare cancer du sein, survenant surtout après 50 ans. J’en ai 43. Les examens confirment : le sein est épargné, mais il faudra une pamectomie, puis la radiothérapie. On parle de « pré-cancer ».
Au fil des jours, Jeanne se tient plus près de mon cœur que quiconque. Elle s’éloigne un instant, le temps de s’habituer à mon nouveau corps, puis revient, droite et forte. 
Ses mains se posent sur ma cicatrice comme on protège un secret précieux. Dans ses regards, il y a l’espoir, dans ses gestes, la bienveillance, et dans ses mots simples, tout l’amour qui a rouvert la lumière en moi, bien plus sûrement que les soins.

Gaëlle CARÉ

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Un après-midi, j’accompagne Margaux à l’Institut Curie pour une séance de rayons. Nous tombons toutes les deux sur l’annonce du concours, avant de nous retrouver. Une coïncidence qui sonnait comme une évidence. Margaux se bat contre son deuxième cancer du sein, aujourd’hui en rémission. On parle d’acceptation de soi, de reconstruction, de l’après. Reprendre le cours de sa vie après une telle tornade. Ce concours représentait un vrai challenge pour nous deux. Elle est très engagée dans cette cause, mais pas à l’aise avec le nu (moi non plus). On a décidé de relever ce défi ensemble. J’allais m’approcher d’elle à travers mon objectif, pour tenter de l’aider à se réconcilier avec « ce corps ». Dans ce moment très intime, il fallait qu’on s’apprivoise. Et quoi de mieux que le rire pour y parvenir ? 
Je lui ai envoyé la série de photos pour qu’on choisisse notre préférée. Sa réponse a été : « Tu vas peut-être m’aider à aimer ce corps plein de cicatrices. » Je ne pouvais pas rêver mieux pour ce challenge.

Emma ZANELLO

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Là où bat la résilience. Après une mastectomie, avant toute reconstruction, elle a voulu figer ce moment, non pour se souvenir de la douleur mais pour célébrer sa victoire. Son corps porte les marques de l’épreuve, mais son sourire raconte une autre histoire : celle d’une femme plus forte. Sa cicatrice, tout près du cœur, est devenue un symbole. « J’ai perdu un membre, mais j’ai gagné une force que je ne connaissais pas », confie-t-elle. 
Instinctivement elle la berçait, comme pour honorer cette partie d’elle qui avait résisté. 
Elle a accepté son corps presque immédiatement et choisi de le célébrer tel qu’il était, avant qu’il ne change encore. Ce jour-là, elle voulait offrir au monde une image de résilience : sourire, montrer que la beauté ne disparaît pas avec la perte. Il y a un contraste saisissant entre la cicatrice et ce sourire qui ne lâche rien. Tout près du cœur, elle porte désormais l’histoire de sa victoire… Et la force de celles qui continuent le combat.

Gaëlle GUSE

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Sous ce tissu trempé, elle apparaît, fine et fière. 
Ma cicatrice. 
Elle n’est pas une trace figée, elle vit. 
Elle respire. 
À chaque battement de mon cœur, elle se soulève, discrète mais présente, comme pour me rappeler que je suis encore là. 
Longtemps, je l’ai crue laide, comme une frontière entre celle que j’étais et celle que je devais devenir. 
Aujourd’hui, je la vois comme une ligne de vie, un fil tendu qui relie la douleur d’hier à la force d’aujourd’hui. 
Dans l’eau qui m’enlace, je sens son rythme, je sens le mien. 
Les bras ouverts, je m'abandonne. 
Mon regard dit : je suis là, vivante ! 
Elle n’est pas un souvenir de perte, mais un cri silencieux de victoire. 
Plus près du cœur, c’est là qu’elle bat… Et avec elle, toute ma vie.

Estelle CARLIER

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L’annonce d’un cancer du sein est une vague d’une violence rare. La chimio est une tempête chimique. Il est compliqué de traverser cette mer houleuse et sûrement encore plus complexe de l’expliquer à son ado. Surtout en étant une maman solo. 
 
J’ai fait cette photographie de Julie lors de ses chimio. Tout son métabolisme change, son mental, et bientôt son corps, mais pas son sourire. Léon, son adolescent, ni tout à fait un enfant et pas encore un adulte ne comprend déjà pas ce qui se passe dans son corps à lui. Les mots sont trop grands, les silences trop lourds, la pudeur domine. Alors il fait ce qu’il peut. Il détourne le regard, ne pose pas de question, il invente, il joue. Plus près du cœur que des mots, il va symboliquement l’aider à surfer cette vague. Ce jour-là il a pris le tuyau d'arrosage, et lui envoie l’eau nécessaire pour surfer. Elle a ri. Un instant de légèreté au milieu du chaos. Entre l’absurde et le sublime, la résilience d'une mère et son fils.

Frédérique BARRAJA

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Le Prix du Public Téva 2025 a été dévoilé pendant Paris Photo (du 13 au 16 novembre) au Grand Palais lors de la remise des Prix du Estée Lauder Companies Pink Ribbon Photo Award.

La remise du Prix du Public Téva 2025 aura lieu pendant Paris Photo (du 13 au 16 novembre) au Grand Palais lors de la remise des Prix du Estée Lauder Companies Pink Ribbon Photo Award.

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